Pequeñas Historias. IV | 3:27 A.M.

La vi y supe que era la chica atrapada en el Hotel California,

y sé que lo es porque también está un poco muerta;

es un poco fantasma y un poco poeta,

y se refugia en bares oscuros en noches como esta.

Después de unos tragos ya era yo uno más,

en la fila de chicos a los que llama "amigos" me fui a formar,

amigos a los que puede comerse a besos,

amigos de los que nunca se enamorará.

Mis sueños pasean en globo.

El otro día atiborré de hierba a mis pulmones. La habitación era un campo de flores muertas entre la niebla de lo imposible. No importaba si no podía ver más allá de un metro en mi propia casa. No importaba porque no quería ver; quería sentir. 

Siempre tuve la sensación de que iba a acabar mal, que alguna cosa increíble iba a inundar mi vida y, eventualmente, me iba a ahogar en problemas y muerte. Esa cosa que pasó fuiste tú. Y tú lo sabías, pero no hacías consciencia de ello realmente.

Barquitos de papel.

La semana pasada volvió a preguntarme lo que me había preguntado ya muchas veces. Me lo había preguntado cuando estaba aquí, cuando era mi vecino y lo veía diario. También me lo había preguntado cuando las cosas no parecían ir muy bien y nos habíamos distanciado. Me lo preguntó también la primera vez que intentamos sobrellevar algo bueno a la distancia.

«¿Qué somos?» Nunca supe bien qué decirle. "Novios" siempre parecía la respuesta más acertada. Pero no, no éramos novios. Ahora tal vez tampoco lo seamos. Nos conocemos demasiado en distintas formas, conocemos nuestra evolución a través de la vida y conocemos también los porqués y las historias detrás de cada trauma.